Слышу, как мох напевает колыбельную, будто сонный котенок на камне, а листья шелестят на каком-то секретном языке, понятном только ветру. Захвати в запись вздох папоротника, распустившегося на рассвете, тихое биение сердца жука о кору дерева, и медленное, ровное дыхание дерева — его пульс в тихой лесной симфонии. Пусть трек будет дневником дня листа, записанным в шелесте, с тихим отзвуком облака, проплывающего над головой, будто шепчущего: "вечер, дорогая". Просто дай звукам плыть, словно кочки по течению, и слушатели почувствуют мягкую улыбку мха.