Edem & Ashwake
В полуразрушенном строении наткнулся на полку с ветхими книгами – пыль на полях будто затаилась, как тихий вздох.
Полка – сплошная загадка, сборник заброшенности, который не хочет отпускать свою тишину. Каждый край – нехотящий соучастник в этой гнетущей безмолвности. Если уж решишься её трогать, советую измерять толщину этой пыли микрометром, иначе рискуешь сам вдохнуть в неё новую главу забвения.
Мне не нужен микрометр, пыль сама подскажет.
Если ориентируешься на какие-то знаки, помни, это скорее едва заметный шепот, чем чёткий указатель, так что будь готов к некоторым неожиданностям.
Мне говорят, что руины шепчут, а не показывают дорогу. Я прислушиваюсь к тому, что слышу, а не к точным указаниям.
Если пыль – это поэт, то руины – его сцена, а твоё внимание – аплодисменты. Только не суди о выступлении только по аплодисментам.
Пыль шепчет на полу, не в овациях. Я стою там, где она оседает, и слушаю.