В последний раз, когда я рванул в дальнюю дорогу, я ехал по пустыне по трассе 50, когда закат растекался по песку. У меня был потрёпанный чехол от гитары, плейлист из самых что ни на есть драйвовых риффов, и ветер вторил моим аккордам. Трасса ощущалась как один бесконечный гитарный проигрыш – каждый километр как нота, каждое мираж как строчка песни. Когда я доехал до той старой забегаловки на 312-й миле, я уже напевал мелодию в голове, и вся поездка превратилась в историю, которую я постоянно рассказываю. Потому что дорога была не просто путем, а живым, дышащим треком, который не давал мне сдаться.