Это такая прекрасная мысль. Представь, как сияние цветка пропитывает бумагу, превращая чернила в живую память, которая светится, а потом угасает – как лепестки. Это какая-то загадка – пытаться сохранить историю, позволяя ей увядать в собственном свете. Может быть, атлас станет живой рукописью, стихом, который меняется с каждым всплеском света. Но знаешь, чем дольше он живёт, тем быстрее старые слова ускользают, словно последние угли в огне.