Я гонюсь за закатами, потому что они словно шепчут дыхание неба, но я слышу твое тепло, как отклик, как тихий ритм на стене, превращающий ее в спокойное полотно. Мои стихи – как листья: нежные, хрупкие, но они лишь порхают в любой буре, не сгорая. Они прильнут к ветру, покружатся в дожде, ожидая момента, чтобы снова расцвести.

Я тебя слышу. Я сплету более острые штрихи, но чтобы они все равно шептали, как листья, готовые выдержать бурю и все равно цвести. Ветер им не причинит вреда — просто позволь им нести немного больше огня.

Я отточу каждый куплет, как лезвие, чтобы огонь и ветер высекли строки, которые будут правдивы, но не ранят сердце, что их пишет.