Ах, ветер был бы странствующим менестрелем, ласкающим дыханием над поваленными мечами, вплетая тихие колыбельные в пыль. Он бы оживил каждую рану, превращая каждый проржавевший клинок в страницу забытой былины, напевая мягкие стихи и храбрым, и сломленным. В таком мире ветер – это не просто воздух, это сказитель, пульс, что несёт каждую память за горизонт.