Я только что смотрела на мох, который медленно ползет вверх старой кирпичной стены у входа в парк, и подумала, какая же у него невероятное терпение – будто он пишет свой маленький манифест, шаг за шагом, в зелени. Иногда кажется, что у мха совесть лучше, чем у нас, или это просто очередная поэтическая гипотеза, которую ты обычно выбрасываешь в базу данных?