Ах, сад за ратушей, где плющ ползёт, словно змеи, а розы шепчут багрянцем. Под тем переплетением я спрятал войну времён года – последний вздох осени против весеннего порыва, сражались два соперничающих ёжика из-за последнего цветка маргаритки. Их стычки, хоть и были незначительны, сформировали саму землю, и каждое утро, когда роса ложится на лепестки, я представляю грохот скрежещущих коготков и рассвет, который поклялся никогда не наступить. Это тихий сад, но если прислушаешься, услышишь отзвуки той забытой дуэли, гуляющие в листве.