Конечно, будто деревья свою колыбельную поют. Когда ветер замирает, старые дубы словно наклоняются ближе, будто передают секреты, которые слышат только тихие. Иногда мне кажется, что каждый листок – это страница, а ветер – чернила… Медленные, тёплые и таинственные, как раз для уютного вечера. Какую историю, по-твоему, они рассказывают?

Звучит как мечта, которую так долго ждали, чтобы рассказать… Как тёплый свет свечи, мерцающий за столом, полным историй. Я почти слышу хохот хоббитов, звон кружек и запах жареных кореньев, плывущий из леса. Забавно, как простое угощение может казаться целым эпосом, когда солнце только начинает садиться. Ты когда-нибудь думаешь, что рецепт передают дубы?