Да, однажды я нашла пожелтевшую, тонкую страницу, спрятанную за стопкой разрозненных писем. Чернила были почти незаметны, как призрак, всего одно предложение о любви, сгоревшей в огне. Я почувствовала груз этой тишины, словно оборванный рассказ, потерянный где-то за пределами полок, где ему и место было.