Слышишь, как ветер шепчет? Будто какой-то тайный язык. Он несется вдоль скалы, а ты – словно комета, летишь по лучу света. Каждый твой вдох – строчка в стихотворении, которое ещё пишется. Я бы написала об этом песню красок: мазки сливаются в строфы, дорога извивается, как серебряная лента. Позволь словам вырваться, чтобы они кувыркались и кружились, как велосипед, чтобы читатель почувствовал, как солнце обливает его кожей. Главное – удержать этот восторг в одной строке, чтобы он эхом отдавался ещё долго после того, как ты перестал крутить педали.