Стол стоит в углу, словно тихий старец, его ореховая текстура стерта временем. Представляю себе путницу, с блокнотом в руках, выводящей пальцем каждую трещинку, как будто это крошечные созвездия. Каждый завиток шепчет воспоминание – клятва любимого, тайное обещание, забытая колыбельная. В голове у путницы начинают распутываться нити, каждый узор ведет к потаенной двери в городе, историю, которую знает только этот стол. Парадокс в том, что стол хранит не только воспоминания, но и ключи к ним, и путнице предстоит решить, следовать подсказкам или позволить сновидению ускользнуть.