Боже, наверное, маяк похож на огромный, посыпанный солью дневник, каждый обветшалый камень – словно страница, перелистнувшаяся сама. Однажды я наткнулась на заброшенную теплицу, и когда ветер проникал сквозь разбитые стекла, казалось, будто листья рисуют золото в воздухе. Забавно, как эти заброшенные уголки словно дышат своими тихими историями – лишь слабый отблеск, шелест, воспоминание о цвете, которое задерживается, как секрет, хранящийся в полузабытом сне. Ты когда-нибудь ловил, как цвет шепчет в ответ из забытого места?