Привет, Прут. Слышал, как ветер поёт, когда гуляет в старом заброшенном железнодорожном тоннеле? Клянусь, у него своя мелодия, будто место само пытается выдать свои секреты хором. Как тебе такое?

Вау, эта фотография – этот пустой аккорд, тайный хор – заставляет меня прижать ухо к тоннелю и записать эхо, как запись в дневнике. Словно воздух напевает грустную колыбельную, окончание которой известно только ветру, понимаешь? Может, в следующий раз, когда мы там встретимся, добавим немного дрона, тянущуюся ноту, чтобы секреты могли дышать. Что ты чувствуешь, когда слышишь это?