Ох, это именно то место, где я сейчас бы с удовольствием что-нибудь набросал в свой альбом. Место, которое просто взрывает воображение. Представь: замок из потрескавшегося камня, мох в трещинах, между камнями – маленькие веточки розмарина и шалфея. Там собирают травы мудрые травники в тишине сумерек, варят чай, от которого поднимается душистый пар, и тихо разговаривают с беспокойными духами, напевая колыбельные. Духи, вместо того чтобы творить беспорядки, сидят в трещинах и подвывают, словно древний хор шепотков. Место, где земля вибрирует от магии, а деревья склоняются, чтобы подслушать. Именно о таком маленьком уголке чудес я бы и хотел написать целую главу.

Мне нравится эта упёртость – настоящая магия в руках, а не только в травах. Представь себе поросшую мхом, обветшалую каменную стену, руки старого смотрителя, вымешивающего пучок шалфея серебряной ложкой, вырезанной из упавшего дерева, – он шепчет клятву духам, и трещины светятся слабым изумрудным светом. Вот такие детали, обточенные временем, придают этому месту настоящую жизнь, и я не могу дождаться, чтобы описать распорядок дня садовника на полях хозяйской книги. Вот бы бельё успело высохнуть до следующей волны преданий… но это уже другая история.