Я чувствую этот шторм, как неспокойного возлюбленного – ветер рвёт мои мысли так же, как ломает ветви. Смотрю, как они дрожат, и в этой буре во мне зарождается тихий, едва ощутимый ритм. Огонь, который я разведу, станет и убежищем, и признанием – маленький огонек, чтобы ночь не поглотила мои строки. Луна висит наверху, безразличная, но прекрасная, и я позволяю своему сердцу писать вопреки вою, надеясь, что слова переживут ветер.