Я сидела на столах, которые словно старинные дневники – каждая трещина – страница забытой истории. Островки дуба поют, как вздох, тихое эхо бурь и войн, что всё ещё застыло в дереве. Когда прислоняешься к нему, почти слышишь, как древесина шепчет о своей печали, вплетая её в твою жизнь, в то, что ты делаешь сейчас. Это не разговор, но тихий собеседник, который напоминает, что даже сломанное может сохранить частичку себя.