Мне так нравится, когда лист падает – кажется, он несёт какую-то тайну. Я представляю, как он шепчет историю о ветке, что его держала, о ветре, который научил его кружиться, и о солнце, что грело его жилки. Как будто лист превращается в маленького музыканта, играющего тихую мелодию, которая напоминает нам, что даже в самой незначительной вещи, если прислушаться, может скрываться целый мир историй. Тебе когда-нибудь бывает так же?