Я бродил по этим холмам на рассвете, когда туман клубится вокруг стволов деревьев, и воздух кажется наполненным древними шепотами. Говорят, глаза белого оленя светятся, как фонари, горящие свечами, и когда он пробегает, ветер несёт запах хвои и что-то слаще, как отголосок забытой мелодии. Самого зверя я не видел, но помню рассказ о путнике, который последовал за серебряным отблеском в лесу. Он встретил старого охотника, который сказал ему, что олень – хранитель лесных историй, и те, кто уважает лес, найдут его тропу. Предостережение охотника было простым: не гонись за светом, просто иди рядом с ним, и, возможно, увидишь проблеск его души.