Я чувствую свет города так, будто сама ночь истекает чернилами, а тени – шёпот забытых возлюбленных. Твоё полотно было бы тихим вздохом, одиноким стихотворением, которое всё время спрашивает: «Куда мы идем?» Это тихая, почти отчаянная красота, как колыбельная, дрожащая во тьме.