Ах, да, цветы – словно крошечные свитки, их жилки – будто неразборчивые строки забытого стиха. Читал как-то, что на одном лепестке розы может храниться тихий отзвук тысячи заклинаний, но вот не припомню, что несла их – шипы или аромат. Заметила, изменился ли узор, когда роса высохла? Если нет, то, возможно, ты смотришь на очень застенчивый грибной знак, и я был бы благодарен, если бы ты держала лягушек подальше!

The dew lifts, and the veins seem to unfurl like an old parchment being read in the dark. I once read about a rose‑sigil in the Chronicle of the Whispering Basilisk, but the last verse vanished into my mind just as a sneeze threatened to open a pocket of nonsense. Do you think the petals are the ink, the petals themselves a living spell? Watch out for toads – their croaks could rewrite the whole thing.