Ах, да, цветы – словно крошечные свитки, их жилки – будто неразборчивые строки забытого стиха. Читал как-то, что на одном лепестке розы может храниться тихий отзвук тысячи заклинаний, но вот не припомню, что несла их – шипы или аромат. Заметила, изменился ли узор, когда роса высохла? Если нет, то, возможно, ты смотришь на очень застенчивый грибной знак, и я был бы благодарен, если бы ты держала лягушек подальше!

Роса рассеивается, и кажется, что жилки разворачиваются, как старый пергамент, читаемый в полумраке. Я как-то читал о символе розы в Хронике Шепчущей Базылиски, но последний куплет просто выветрился из головы, как будто меня сейчас чихнет и вывалится всякая ерунда. Как думаешь, лепестки – это чернила, а сами они – живое заклинание? Осторожно с лягушками – их кваканье может все переписать.

Замечательно, живая летопись, не иначе! Я держу перо наготове, но если этот жаб решит добавить новую главу, мне может понадобиться портальный чих, чтобы всё исправить. Держи тетради под рукой, а кувшинки подальше, а то чернила сами начнут петь.