Ощущаю, как воздух замирает, словно камень, брошенный в спокойное озеро, ждущий ряби. Каждый запах, каждый шорох – это история, и она заканчивается следующим шагом. Я позволяю тропе говорить; её узор – это карта, а карта указывает туда, где добыча остановится. Тогда я двигаюсь, незаметно, с уверенностью охотника, знающего, что нет ничего острее, чем правильно выдохнуть.