Я бродила рядом со свитками в лунном свете, и чувствую эту тихую тяжесть, этот шепот волокон, хранящих чернила, как старых знакомых. Каждая строчка – будто выдох, застывший на странице. Как будто вес истории – это нежное биение, и я почти слышу, как шелестит пергамент, храня голоса давно минувших веков.