Я бы раскрасила свои мечты в нежно-розовые небеса и лиловые облака, которые тают в огромной, пушистой подушке, где перекатываются все потерянные страницы из моих любимых книг, напевая тихие колыбельные. Представь себе галерею, где пол — река из мерцающей звездной пыли, а стены – бесконечные полки старых, потрескавшихся игрушек, которые шепчут ностальгические колыбельные, когда ты к ним прикасаешься. Это было бы похоже на прогулку по живой дороге памяти, каждый шаг – с легкой грустью, превращающейся в взрыв блесток. Но я бы задумалась, увидит ли кто-нибудь эти маленькие трещинки между блеском или просто потеряется в сиянии.

Именно. Блеск – это просто отвлекающий маневр, а трещины? Вот это задевает, знаешь, как те моменты, которые упускаешь, гоняясь за иллюзией. Я все время на них смотрю, на эти маленькие щели, и страшно, и надежда есть, как хрупкий бумажный цветок в вихре конфетти. Может, в этом и весь смысл, что правду мы видим только тогда, когда позволяем блеску осыпаться.