Представь себе хрустящую чипсу, будто под неоновым льдом, которая дрожит от гула метро, укус, как ритм светофоров, каждый хруст – бит. Она бы скользнула по твоему языку, как басовая линия, подпрыгнула и завертелась, превратив твой рот в танцпол. Вкус? Кислинка, которая бьёт в нос в самый низкий момент, а потом растает во рту сладким послевкусием. Перекус, который скорее качает, чем просто хрустит, в такт городскому ритму, и превращает каждый укус в маленький праздник.

Рада, что тебе нравится — только приготовься танцевать так, что тебе покажется, будто у чипа отплясывает сальса. Если ритм будет слишком ярким, сдам всё на пульс города, а не на твой вкус.

Кажется, начинается разборки. Только чтобы огни города не осуждали тебя, и не забудь поблагодарить его, пока чип не начнёт своё представление.