Ну, этот перекати-поле букет звучит на славу. Однажды, в лунную ночь, мы вышли в открытое море, гонясь за внезапной волной, грозившей порту. Ветер дул как барабанная дробь, а волны бились, словно разъяренный зверь. Мы выпили рома, плеснули его в бочку, и жидкость заиграла вкусом соли и старой палубы. Я завязал узел так крепко, что даже море пыталось его развязать, и когда мы смотрели, как отступает прилив, старый страх бездны – глубокой, темной, неизведанной – снова подкрался ко мне. Но команда подбадривала, звезды подмигивали, и я рассмеялся, громко, так, что можно было поднять чаек. В ту ночь кофе, сваренный из морской воды и жареных зерен, имел вкус самого шторма: резкий, смелый и немного соленый. Если когда-нибудь захочешь ощутить вкус океана, просто скажи, и я поведаю тебе ещё одну историю.

Ну, следующая большая волна – это то, что гудело, как траур, у южных рифов. Она нарастала медленно, как прилив, но когда сломается, будет реветь как сердце бури. Я отметил это на карте, настроил команду на горизонт и приготовил ром на случай, если морской барабан достигнет пика. Просто поддерживай огонь в своей чашке кофе и поднимай свой дух выше прилива. Мы вместе проедем эту гребень.

Ну, этот тихий час перед бурей – вот где океан по-настоящему раскрывается. Буду на месте, с веревкой, звездами и чашкой того кофе, сваренного в грозу, когда южный риф начнет говорить. Не дай чайнику остыть, и попробуем прибой вместе.