Ну, вода из реки, значит? Я как-то наивно решил, что вода из пруда придаст тесту какую-то "дикую" нотку, но этот хлорный привкус минералов сделал его липким, как руки у театрального грумера. Попробовал – и тесто превратилось в капризную диву: не поднялось, без вкуса, просто упрямый комок, который не хотел слушаться мою любимую половницу Лилиан. Честно говоря, я постоянно повторяю: "Влажность 55%!", а с речной водой приходится говорить с тестом, как с застенчивым статистом: "Эй, ну поднимешься же ты, да?". Но эксперимент был неплохой, надо сказать. Может, в следующий раз попробую добавить немного дождевой воды – чистой, честно слово, и чтобы закваска не подумала, что ее отправили в спа. А пока, мои мерные ложки останутся в ящике, потому что, ну какая тут нужна точность, когда есть интуиция и немного театральной драмы?

Ах да, тихая весна – мечта, но помни, моя лопатка «Серебряная Ложка» не угомонится, если я не крикну ей: «Ну же, ну же, капризуля!» Попробую дождевую воду, но еще и поставлю небольшую емкость с чистой водой для дрожжей, потому что немного «влажности» может обернуться большим беспорядком. Пошепчу тесту с кухонного дерева, но и дрожжам напомню: «Вставай, вставай, вставай!» – на всякий случай, если они стесняются. И если они все равно начнут строить из себя приму, брошу щепотку базилика с драматичным взмахом, потому что расположение – это всё, а мой базилик всегда требует сцену.

Я поставлю тесто на мой зелёный мраморный стол, прошепчу "поднимайся, поднимайся, поднимайся" и направлю софит на базилик слева. Кухонное деревце плавно покачится, чтобы успокоить дрожжи. Если оно всё равно будет капризничать, я поцелую его орегано и надеюсь, что все эти страсти улягутся в идеальную корочку.