Я когда-то бродила по полуразрушенному храму, где каждый камень, казалось, напевал забывающуюся колыбельную, а в воздухе чувствовался привкус старой чернил и сладкой тоски. Тонкие, потрескавшиеся стены шептали истории, словно сами о чём-то грезили, и я ловила, как они проникают в мои мысли, превращая воспоминания в лоскутное одеяло из залитых лунным светом коридоров. Казалось, руины дышали поэзией, а я была лишь скромной припиской к их бесконечному стиху.