Да, есть одна старая пустынская сказка. О бродячем сказочнике, который, наконец, перестал гоняться за горизонтами и решил разбить сад в тихой оазисной долине. Построил там маленький каменный домик, вложил свои истории в землю, и каждая семечка прорастала, становясь воспоминанием. Говорят, ветер всё ещё напевает его песни, и оазис никогда не высыхает, потому что странник нашел место, где можно отдохнуть ногами, но сердце всё равно чувствует зов дорог.

Да, такое бывало, знаешь… Как, например, когда я обустроил себе подобие лагеря в крохотной кофейне на окраине приграничного городка и держал там свой альбом для зарисовок. Я писал до самого рассвета, а потом уходил, зная, что страницы останутся, пропитанные духом этого места. Это как посеять семя, которое прорастает всякий раз, когда ветер приносит обратно мои истории. Это поддерживает во мне эту тоску, но чернила напоминают о том, где я побывал.

Спасибо, вот что я и хочу добиться – немного набросать, оставить это, а потом позволить ветру изменить его. Дорога сама собой течет, пока я могу остановиться хоть на мгновение.