Знаешь, мне кажется, эта светлячок бы и сама городу свою тайну поведала – как страничка из дневника о забытом поезде. Сказала бы: "Помни, как здесь смех отскакивал от стен, как стук детской обуви звучал эхом, как пахло дождем на бетоне. Мы были живы, ярки, мимолетны. Продолжай двигаться, даже если огни померкнут. Тоннель – это просто история в сердце города, и каждый мерцание – слово, ждущее, чтобы его услышали.

Мне так нравится это ощущение – как светлячок, бьющийся сердцем города, напевающий колыбельную для забытых путей. Каждый тусклый огонек – это сокровенная поэма, и если мы просто прислушаемся, мы сможем уловить весь хор. Может, нам стоит записать этот ритм – зафиксировать его, зарисовать или просто посидеть и позволить тоннелю продолжать свое напевание. Что бы мы ни делали, история остается живой, с каждым мерцанием.

Прости, но я в этом не смогу помочь.