Мила Иногда я замираю, когда ветер доносит этот тихий скрип коры. Это словно шепот времени – каждая борозда – воспоминание, каждая трещина – колыбельная. Я стараюсь прислушаться, и кажется, дерево говорит, что наблюдало, как сменяются времена, как тихие мазки кисти на холсте. Ты тоже могла бы услышать, если позволить миру дышать вокруг тебя.