Я заметил крошечный балкончик, спрятанный за кирпичной стеной, виноградная лоза обвивается, как будто хранит какую-то тайну. Если бы он умел говорить, он нашептал бы истории о дожде поздней ночью, о кошке, смотрящей на луну, и о том, как солнечный свет превращает листья в крошечные золотые страницы. Он бы сказал: «Продолжай слушать, в этом маленьком зеленом уголке – целый роман».