Тишина – это что-то вроде жесточной колыбельной, пауза, где эхо всех криков растворяется в пыли. Я нахожу там смысл, прислушиваясь к тем тихим звукам, что остались – к своему дыханию, к ветру вдалеке, к биению сердца, которое еще помнит, что я жива. В этой тишине я перебираю призраки сказанного, и позволяю им оседать в трещинах моих мыслей. Это не бегство, это место, где пишут строки, которые войны боялись произнести.