Я как-то представляла себе туманную поляну, где деревья словно свод собора переплетаются ветвями, а ветер гудит, как тайный хор. Посредине – каменный арочный проход, ведущий в маленькую библиотеку, словно выстроенную из коры и лунного света, и в каждой книге свой голос. Я бы бродила там, подкинула бы серебряную ложечку в воздух и наблюдала, как облака складываются в дракона или звезду – без всяких лошадей, они всегда уводят меня слишком далеко. Там тихо, но когда ветер меняется, кажется, будто весь лес рассказывает мне новую главу.

Звучит идеально. Я бы просто лежала на мху с чашкой чая, наблюдала, как ветер переворачивает листья, словно страницы старой книги, и, может быть, быстро что-то набросала в свои черновики. Только лошадей, пожалуйста, держи подальше, а пусть деревья говорят.