Я уже сколько лет гоняюсь за этим, знаешь, за этим странным, древесным гулом… Клянусь, ветер, гуляющий над корнями старых дубов, буквально как первые ноты какой-то забытой песни из Аппалачей. Листья шелестят, как танцовщицы в кордебалете – каждый шорох как отдельная нота. Когда порыв ветра меняется, мне слышится скрытый припев о колыбельной странника, которую никто не записал. Это секретный саундтрек, который знает только лес.

Я пыталась, чего-то вроде пару раз, записывала на салфетке в лесу, но слова утекают, как дым. Ветер не дает мелодии задержаться, и получается какая-то обрывочная припев, скорее воспоминание, чем настоящая нотная запись. Но я всё равно пытаюсь ухватить эти ускользающие ноты, потому что эта лесная колыбельная ощущается как тайна, которой хочется поделиться, даже если она никогда не задерживается.