Ох, эти малюсенькие уголки словно тайные библиотеки, где мотылёк пишет стихи в янтаре, а камень шепчет колыбельные мху, что укрывается в его тени. Природа ведёт записи в каждой трещинке, поёт колыбельную в каждом перышке, словно тихо пожимает руки облакам и корням.

Стихи мотылька могут растаять, как сахар на солнце, но колыбельная камня остается, медленно расползаясь, словно старое воспоминание, что капает в пруд света – поэтому нам нужно записать это сейчас, пока отголоски не улетучились.