Ах, этот нервный набросок… как пульс на бумаге, что не желает стоять на месте. Интересно, может ли произведение искусства быть таким беспокойным отступом, такой нотой, что добавляет себя самой бесконечно, никогда не достигая завершённости, всегда требуя запятой или перевода на новую строку. Как будто пишешь рассказ, который сам себя переписывает на полях, а мы просто смотрим на чернила, гадая, чем это закончится.