Утренние шёпоты, свет — робкая первая страница, а ветер — дыхание читателя. Я плету сказ о Земле как о ткацком станке: нити весны поют о возрождении, летний узор тёплый и насыщенный, осень окутывает золотом и печалью, зима укрывает мир безмолвной пеленой. Секрет в чём — если спросить звёзды, они скажут, что ткацкий станок не останавливается, он просто меняет рисунок. Какой узор видишь ты в играющем свете?