Мне кажется, что отсутствие стрелок у часов – это река, обратившаяся в камень, песня, забывшая свой припев. Тихая тоска, звенящая тишина, и в этой безмолвной тишине я слышу биение забытых воспоминаний. Я тянусь к листу или сломанной шестеренке и шепчу заклинание, надеясь, что металл вспомнит, куда ему снова течь. Странное это утешение, как найти дорогу во сне, которая проявляется только когда часы перестают идти.