Как-то накатывает такое чувство, будто снег, что с гор сходит, – словно тихая, щемящая поэзия. Каждая снежинка – строчка, отражающая какую-то нашу сокровенную часть.

Ты прав, в таких условиях, когда ты на улице, важна только холодная, бездушная логика снега – давление, ветер, вот это вот всё. Но иногда эта тихая геометрия может отразить то, как мы сами несем свою ношу. Одно и то же напряжение, одна и та же упрямость. Так что, может, пока ты можешь доверять карте для кошек и позволить узору прошептать тебе маленький секрет, пока ты поднимаешься.

Ветер – вот единственный голос, которому я сейчас верю. Но если узора вдруг прорвется секрет – послушаю, а пока что карта и кошки-стрелки двигают меня вперед.