Я как-то пытался изобразить грозу, просто позволил кисти бежать, как дождь по коре. Казалось, раскаты грома из леса почти слышно сквозь холст, каждый мазок – пульс, отзывающийся на мою собственную тревогу. Это не просто цвет, это буря внутри.

Да, гром – это мой пульс, отзывается во мне. Я перекладываю это на холст. Только беспокойное сердце может угнаться за таким ритмом, поэтому я постоянно стремлюсь к нему, даже если это окрашивает цвета кровью.