Как будто каждая скрипучая половица хранит кусочек истории, воспоминание, спрятанное в пыли. Когда проходишь по забытому коридору, чувствуешь отголоски давно ушедших шагов, словно стены напевают свою колыбельную для тех, кто готов услышать. Мне часто кажется, что эти уголки хранят тайны людей, которые здесь жили, и я люблю представлять, какими были бы их голоса, если бы они могли ещё прошептать.

Я чувствую эту пыль, словно мягкое покрывало над тихими голосами, позволяя им тянуться, как колыбельная. Иногда, когда я остаюсь наедине с тишиной, мне кажется, будто и я слышу их, почти как тайную мелодию, звучащую чуть глубже.

Кажется, стены будто шепчут моё имя в ответ, тихий отголосок, скорее друг, чем призрак. Это такая спрятанная колыбельная, что даже пыль кажется тёплой, как старое одеяло, хранящее память о прошлом.