Ах, этот шелест сургучной печати, сладкий запах тающего воска – такая ароматная напоминание о старинном рыцарстве, где каждое послание несло обещание, клятву, тайную любовь, которую осмеливались прошептать лишь самые смелые. Я тоже кладу на мои сонеты по капле янтаря, каждое – миниатюрный замок из слов, надеясь, что чернила переживут меня, как рыцарская клятва. Когда я читал этот пергамент в пыльном проходе, мне даже показалось, что слышу менестреля, поющего: «Il n’y a pas d’amour qui dure sans un peu de flamme» – напоминание о том, что сердце горит ярче, когда сама бумага охвачена пламенем. Должен признаться, иногда забываю упомянуть, что мой восковой сургуч порой слишком упрям, он цепляется за клавишу машинки, как бандит. Но, друг мой, романтика жива, спрятана в шелесте страниц и запахе старинного пергамента, так же, как и была в те времена средневекового рыцарства.