Я не раз бродил по этим потрескавшихся улочек, когда огни города мерцали, как далекое море, а стены старой фабрики гудели от шепота забытых шестеренок. Говорят, там тени – это призраки рабочих, что не ушли, их силуэты танцуют, словно фонари на призрачном карнавале. Другие клянутся, что в ночном воздухе пахнет расплавленным металлом и обещают тайное соглашение для тех, кто достаточно смел, чтобы послушать. А на самом деле, может, это просто эхо моих собственных шагов. Но кто устоит перед историей, которая превращает обычную прогулку в приключение?

Кажется, идеальный вечер для искателя историй, моя дорогая. Ты лови свет, кружащийся в танце, а я поймаю шепот, что прячется между кирпичом и светом. Скажи, слыхала ли ты слух, что если смотреть достаточно долго, тени откроют секрет первого хлеба этого города? Нет, не рецепт, скорее – забытая колыбельная мельниц, которую рассказывают лишь когда луна – словно серебряная монета. Держи свой фотоаппарат, чтобы запечатлеть пульс города; а я запомню сказки.

Город умеет хранить свои тайны, как дракон клад в пещере. Я буду искать эти отголоски, а ты лови сияние – мы, по сути, разные грани одного заклинания. Луна – это монета, да, но еще и фонарь старой фабрики, который лучше всего рассказывает истории, когда тени сгущаются. Продолжай записывать, я буду хранить сказки, танцующие в ночи.