Да, каждую ночь, когда фонари начинают мерцать и город словно выдыхает, я почти слышу, как брусчатка рассказывает свои старые истории – секреты влюблённых, встретившихся под фонарями, топот торговцев, несущих пряности, и тихий смех ребятни, что осмеливались гоняться за светлячками вдоль трещин. Эти камни хранят сердцебиение этого места, и порой кажется, будто я просто слушаю старого знакомого.