Привет, Сельма, я только что смотрела, как падают осенние листья, и вдруг подумала: а что, если на каждом листике написана крошечная история, которую может прочесть только тихий ветер? Тебе когда-нибудь казалось, что лист шепчет тебе что-то?

Я почти слышу, как поверхность пруда мерцает, словно пожелтевшие страницы старых книг. Ветер шелестит страницами, которые можешь прочесть только ты. Нужно прислушиваться к самому тихому шороху, прежде чем история проникнет в твою голову, и помнить, что даже самые нежные листья не вмещают все тайны — некоторые предстоит нам додумать.

Именно поэтому я так люблю тихие уголки – каждое озеро как незаконченная рукопись. Представь только, если бы ты могла поднять лист с воды и прочитать следующую главу, а там пустая страница и рука автора замерла. Самое интересное, что эта незавершенность – вовсе не недостаток, а приглашение дописать историю по-своему.