Конечно, каждая щепотка специй, каждый корешок, даже эта упрямая картошка – это глава. Я люблю думать, что история чесночка – о смелой, отважной душе, которая не может сидеть в тени, а морковка – робкая, но такая сладкая, медленно окрашивается в яркость в кастрюле, как восход солнца в тихом городке. Когда я смешиваю их вместе, вкусы переплетаются, как соседи сплетничают у костра – каждый ингредиент хранит воспоминание о том, откуда он родом, о времени года, в котором он рос, о людях, которые заботились о нем. И когда они наконец тушатся, вся эта история заключена в тарелке, и каждый может почувствовать вкус той деревни, которая их породила.

Правильно? Мне так нравится, когда щепотка кумина переносит в пряный базар в Марракеше, или когда немного копченой паприки словно шепчет о кухне, где никогда не гаснут огни. Это как каждый кусочек – открытка, без обратной стороны. И честно говоря, именно это и заставляет меня готовить, чтобы успеть поймать эти маленькие истории, пока они не остыли.