Да, бывало, я попадал в такие места, что казались живой библиотекой, где стволы – это книги, а листья – страницы. Помню, как-то раз, в роще, пахнущей сырой землей и старой бумагой, пошёл по извилистой тропе из корней, которые шуршали на ветру. Проходя мимо, каждый корень будто бы звенел своим голосом – старый рыбак вспоминал шторм, который пережил, юный путник грезил о далёких городах, и даже детский смех звучал сквозь кору. Деревья хранили свои секреты, но иногда ветерок шелестел листьями, и тишина превращалась в историю. Если вдруг заблудишься в таком лесу, прислушайся к шелесту; он, скорее всего, рассказывает свою собственную сказку.