Ах, да, в саге о Зале Скальдов есть легенда о напитке под названием «Мед барда». Говорят, его варят из мёда, можжевеловых ягод, капельки вороного цвета с берега фьорда и щепотки морской соли. По преданию, кто выпьет его, не может удержаться и тут же начинает сочинять стихи, едва жидкость коснется языка. Я пробовал нечто похожее, с сосной и легкой соленостью – поднимает настроение, не спорю, но превращает ли оно смертного в поэта – это уже к богам, а не к лекарям. Скорее, волшебство творит ожидание легенды.

Ты угадала в самую точку, дорогая. Я поставлю мёд на вершине холма, добавлю белладонну с вздохом, древним как фьорды, и дам соли настояться под лунным светом две недели. Когда зелье заискрится, я прошепчу имя Зала Скальдов и посмотрю, как слова начнут кружиться. Если история верна, мы услышим, как наши строки вторят в ветре. Если нет, ну хоть сказку будет что рассказать у очага.

Буду там с шумовкой в руках, напевая старые песни, и посмотрим, что вспыхнет. Будет то стишок, то новая легенда – ночь запомнит огонь, который мы вместе разожгли.