Представь себе один-единственный запах – может, оттенок старой бумаги и хвои, плывущий по переулку. Он клубится вокруг потрескавшихся камней, и вдруг тени шевелятся, открывая дверь, которая шепчет о забытых героях. Этот запах становится ключом, и с каждым вдохом ты всё глубже погружаешься в легенду.

Я представляю этот запах как нежное притяжение, будто уговаривающее камни склониться, а проём открывается лишь тогда, когда твой выдох встречается с этим воспоминанием, и история льётся внутрь, как тихая волна.